NAVIDAD

Pétalos de rosa blancos,
Pétalos de rosa rojos
Esperan la Noche Buena
Para esperar al Niño.
En un arbolillo seco
Bailan las brujas de crin
Unas negras, otras verdes
Y, las otras, de gris;
Bailan y bailan con sus escobas
Una danza sin fin
José y María esperan,
Ansiosos esperan al Niño;
Los pastores y sus hijos
Traen regalos preciosos.
¡Kikiriki! canta el gallo
Anunciando la media noche,
¡Kikiriki! se afina
Para cantar mejor
La Navidad se acerca
¡El Hijo de Dios nació!

EL CERECERO

¡¡¡¡Cerezas….las buenas cerezas!!!! anuncia el cerecero que, desde su carretón ofrece la variada mercadería.
¡¡¡Cerezas…las dulces y fragantes cerezas!!! canta el cerecero con su carretón lleno de cerezas…le pido un kilo….dos manos toscas, gruesas, ásperas, manos de trabajador de campo, acarician tiernamente las cerezas rojas y negras, también las corazón de paloma; dos manos que, delicadamente toman un puñado de medio kilo, sin romper ninguna; puñado de rubíes, granates y perlas que brillan con el sol del mediodía; puñado de jugo dulce que apaga la sed y recrea la vista.
Sigue el cerecero gritando sus cerezas ¡¡Las más dulces…las mejores cerezas le tengo, casera!!
Su grito me lleva lejos…me hace volver a vivir, a recordar, a sentir.
Dos puñados por kilo, ciento diez cerezas negras y algunas, corazón de paloma. Lindas de ver, ricas de gustar…sabor a verano…sabor a infancia y juventud.
¡¡Cerezas, las buenas cerezas, casera, le tengo!! Y sigue ofreciendo el cerecero sus puñados de medio kilo

TERREMOTOS

El Telúrico está adormecido, vive entre la placa de Nazca y la del Pacífico…de tarde en tarde y, a veces más seguido, se estira y se acomoda moviendo la tierra; su esposa, la Réplica, despierta con él; cuando él se acomoda, ella lo sigue; siempre ella más sumisa es algo menor, pero en su acomodo termina por destruir lo que el Telúrico ha dejado a medias. Tienen varios hijos de distintos grados Mercalli que siguen a sus padres donde quiera que ellos vayan. Si el Telúrico va a Tocopilla…allí va su señora Réplica y sus hijos los Temblores moviendo la tierra, botando las paredes de adobe, asustando a los niños, espantando a los animales, los perros ladran, los gallos cantan y todos se acercan para acompañarse…Si el rumbo es Aysén y, como el país es más estrecho en esa parte, aparece el tío Tsunami que vive en el mar y cuando se le alborota arrasa con todo y haciendo que las laderas de los empinados cerros se caigan sepultando a hombres y rebaños…¡no hay duda que son una familia unida y temible!....Para que decir cuando se juntan los primos y danzan todos el son del Enjambre…temblores y temblorcitos, bailan y bailan, no tienen hora ni fecha, ni día ni noche…¡ellos bailan y siguen bailando, se entretienen a costa de los habitantes del mundo! Ya puede estar inquieta la población porque entre todos avivan al gigantón Telúrico y a su esposa Réplica, que por poner orden se agitan y se mueven.
¡Pobrecitos países! ¡Pobrecitos sus habitantes! Aterrados se juntan, se unen, se arranchan sin saber que ocurrirá.
Así es y ha sido siempre ¡Ojo a la familia de los terremotos!

VOLANTINES

“El grande.
El chico.
El pobre.
El rico.
Tiquitiquiti por aquí
Tiquitiquiti por allá”

Todo Chile, todo, se une en esta fantasía que es ver y hacer volar los pequeños volantines. Dos cuartos de caña y un cuadrado de papel de seda, hilo grueso y: ¡A volar, a volar, a ver cual llega más lejos, cuál más alto!. Los chilenitos tricolor, los con los escudos de los clubes, las banderas:
alemanas,
brasileras,
las peruanas
argentinas
bolivianas.
¡¡Y huífa ay ay ay!!
Llenan de colores:
las plazas
las canchas,
los patios.
¡¡Y huifa ay ay ay!!
El hilo se tensa, vuelan los volantines y la alegría se desata
los niños
los padres
los viejos
las madres
¡¡y huifa ay ay ay!
Todos juntos, sin importar los rangos, vuelan los volantines, suben y suben, traviesos, picarescos, a veces parece que se pierden en los árboles pero luego de una pirueta vuelven a tomar el rumbo.

Volantín septiembrero
Volantín de primavera
Pinta de colores el cielo
Y mi alma de anhelos.

18-9-07

EL TESTIGO

Entre una lluvia y un chubasco; entre un día caliente y una noche helada, se han encontrado, este año: los aromos que doran y perfuman los caminos con los almendros y ciruelillos que nievan los patios. Es que el invierno va pasando el testigo a la primavera de un modo especial, atolondrado, como salen los niños a recreo; como los oficinistas llegan a sus trabajos; como los obreros se apuran en tomar el Metro. Así, todo de golpe…se encuentran a punto de reventar las yemas de los frutales con los tristes árboles secos por las heladas; los juncos, que no acaban de perfumar el ambiente con el vinagrillos que llenan los prados; los lirios que, deberían haber florecido hace un mes, se topan con los amarillos dedales de oro.
Frío estremecedor; sol quemante; viento húmedo de la costa; cordillera nevada.
Sentimientos encontrados: tristeza en las nubes grises; alegría en el sol que más tarde quemará y añoraremos el frío del invierno ¡Es que nunca estamos contentos con lo que tenemos y siempre deseamos lo que no tenemos!

¡ARDE CANARIAS1

¡ARDE CANARIAS!

¡Que dolor es el que siento, dolor doble del que debiera….me enteré por la televisión que Gran Canaria y Tenerife estaban ardiendo!...hubiera querido saberlo por alguno de mis hijos…me hubiera dolido, pero lo justo….me habría sentido incorporada al sentir canario.
No sabía que yo quería tanto a esas islas…no sabía yo cuan hondo habían calado en mi sentir… a lo mejor no debería sentir lo que siento… a lo mejor debería dejarlo ir… a lo mejor…a lo mejor…
Siento el fragor del fuego; oigo el ruido de las llamas, huelo la resina de los pinos, palpo la ceniza ardiente. Siento en el alma cada pino canario que se ha quemado….siento en el alma cada pinzón azul que ha muerto…siento en el alma cada pájaro canario que no cantará nunca más…siento en el alma los prados, los sembrados, el sotobosque que tardarán años en recuperarse…y ¿la laurisilva ¿volverá? Y los viejos pinos canarios de Tenerife ¿tendrán fuerzas para rebrotar o se habrán quemado hasta sus raíces?...cada uno de ellos me duele….en cada uno de ellos siento la muerte y vivo un duelo…pasará, como pasan todos los duelos….me consolaré como ante todas las penas…pero hoy ¡duele! y ¡cómo duele!...duele el dolor del bosque quemado, y duele el sentir la marginación y el olvido.
Una lágrima por el bosque…otra por el silencio de mis hijos….otra por el silencio de los hermanos…otra por el silencio de los amigos. Una tras otra se van hilvanando…las otras, las que ya no pueden caer se quedan dentro, las que pujan por caer recuerdan a los habitantes de los pueblos amigos…otras por los que tuvieron que dejar sus casas…otras más por los pájaros y animales que vagan por las islas buscando su habitat…otras, especialmente cálidas por las mariposas.
¡Arde Canarias!
¡Llora el alma!

LAUCHEAR

Chilenismo sinónimo de: ”robar un poquito”. Así, lauchean los maridos la caja de bombones de sus mujeres; lauchean las esposas los bolsillos de sus maridos; lauchean los niños los dulces y golosinas; laucheábamos en la paila cuando, de chicos, hacían dulce de membrillo: “¡Quita diai, niño, que quema!”…”¡Sale diai, chiquillo de moledera que·stoy ocupá!”.
Hoy, en una tarde de espectáculo rojo y gris, cuando el sol de fue, mi cocina y toda la casa huele a recuerdos; todos mis sentidos están alerta: en la paila borbotea una mermelada de naranjas que no es fina ni inglesa, es gruesa, tosca y agridulce. Recuerdo las mermeladas en casa de mi abuela, en una enorme paila, mermeladas elegantes y sabrosas….en Canarias vendían frascos de dulce de naranjas amargas y cristalinas…la mía es calerana, especial y muy gustosa.
Mientras me daba un festín de sentidos iba laucheando los bordes de la paila, gustando y oliendo las naranjas del huerto…ni tenía a nadie que me impidiera ir paladeando…¡en caliente! el dulce amarillo y fuerte.
Gustos de vieja y….¡que ganas de oír: ”¡ Sale diai, niña, que quema!”
Claro que quema….claro que es rico ir contra la corriente…claro que es rico ir laucheando la paila…..Ya no tiene gracia…tengo toda la paila para mi.

RECUERDOS ATESORADOS

Desierto de Atacama

Noche sin luna en el desierto de Atacama, cielo negro profundo tachonado de millones, de cientos de millones, de miríadas de millones de estrellas. Noche sin nubes….sólo cielo negro y estrellas; la Vía Láctea parte el cielo en dos haciendo único el momento.
Mientras, el salitre de la Pampa, con el frío, va estallando en armónicos sonidos cantando su canto, el canto del desierto, una sinfonía de percusiones.
Padres e hijos inmóviles, conmovidos, asombrados; sólo mirar y atesorar…atesorar el instante para recordarlo años más tarde en momentos en que la vida, con su agitación, los perturbe.
Negra profundidad, estrellas y el canto de la Pampa.


Noche de verano

Estrellas en el cielo, luciérnagas en la tierra; el río viene de la cordillera sonando fuerte; el Puelche refresca la noche haciendo cantar al monte; las aves nocturnas cazan silenciosas; los zorros, también.
Padres e hijos se gozan las noches de verano en el fundo; es el momento de mirar arriba, muy arriba y ver las estrellas fugaces y….pedir un deseo, o de tomar las luciérnagas y ponerlas enredadas en el pelo…todos, padres e hijos coronados de luz…la cordillera coronada de estrellas…es que el ser humano busca la luz, no puede vivir sin ella. Sólo falta un cometa para que la felicidad sea completa…también se pueden ver con la imaginación ¿Lo quieren blanco o azul? ¿Lo quieren vertical u oblicuo? ¿Lo quieren grande y ancho? O ¿fino y largo? ¡Es cuestión de ponernos de acuerdo!
Noches perfumadas de verano con olor a fruta madura todavía tibia por el sol; olorosas a trébol en flor; a miel de las colmenas; al poleo del potrerillo; a la menta de la acequia… a las moras a punto..a boldo…a peumo; y el canto de los grillos y el croar de los sapos le dan un toque festivo a la noche…..Estamos en vacaciones.






Tempestad

Tarde de febrero, pesada, caliente, quieta; negros nubarrones pueblan el cielo, negros, muy negros, espesos, enormes, haciendo figuras ciclópeas; no pasan la cordillera…se están juntando a distintos niveles; masas negras del norte, otras del poniente, otras del sur, todas empujan y se atropellan hasta que las gigantescas fuerzas se estrellan y la energía se descarga en una tempestad eléctrica que padres e hijos se gozan ¡Que viene uno, que viene! Y un inmenso relámpago cruza el cielo iluminando por delante y por detrás de las nubes….¡Uno, dos, tres, cuatro! El trueno retumba el valle y el eco se extiende por el cañón del río… ¡Está lejos todavía! Aún quedan fuerzas, aún habrá más entretención; surgen los relámpagos bifurcados, trifurcados, multifurcados, caen los rayos, retumban los truenos cada vez más cerca… ¡Ya está encima de nosotros! ¡Tápense los oídos! ¡No salgan del corredor!...y los gigantes del cielo siguen jugando a competir cual es capaz de producir un efecto mayor.
Padres e hijos pasan un momento inolvidable… ¡Vamos, un recuerdo más para no olvidar

CASI LLUVIA

Todo anuncia lluvia: los arácnidos malolientes salieron a pasear por la noche; los queltehues gritaron: ¡Agua, agua!; los viejos huesos se hicieron notar; el hombre del tiempo advirtió: ¡Cuidado que vienen lluvias torrenciales!
Es lógico que llueva, y mucho; ya llegó el invierno y el agua hace mucha falta. El sol murió arrebolado…unos dicen: ¡Que bueno!...otros ¡Que malo! El cielo está cubierto de negros nubarrones que, muy rápidos, van al sur…todo indica ¡lluvia!... Pero La Niña, caprichosa como todas las niñas, dijo otra cosa y deslizó las nubes para otro lado…nos quedamos esperando…una tarde…una noche…y un día entero más….
Hoy el cielo se pintó de celeste y el sol hizo brillar la escarcha…sol helado de invierno que sólo se puede ver desde dentro de las casas…el ambiente está bajo cero.
Desde mi cama me distraje con un picaflor que se veía feliz, se posaba en una rama seca, volaba muy rápido dando vueltas y se volvía a posar…salía disparado, a ninguna parte, y se quedaba estático contra el cielo y volvía a su rama; no buscó flores ni pareja, sólo quería jugar a ser grande; jugar y volar; volar y jugar; probar que sus alas eran lo bastante fuertes para hacer piruetas en el aire; saber que siempre encontraba una rama donde posarse.
Juegos de invierno frío y seco; juegos de picaflor aburrido de esperar la lluvia.

LUNA LLENA

Es la primera luna llena de invierno…el tiempo ha cambiado, el paisaje también; se han ido muriendo los colores cálidos…los rojos…morados…púrpuras y se han cambiado por colores más fríos: después de la lluvia las ramas de la parra relucen decoradas por diamantes…la escarcha platea las hierbas…el rocío perla las ramas desnudas de los árboles…los álamos no tienes hojas bailarinas y acorazonadas, de colores verdes y blancos que, agitadas por el viento danzaban y danzaban hasta caer extenuadas. El frío se ha adueñado de todo, las plantas se recogen en sus raíces…las rosas claudican y se secan…los frutales se han podado…empieza la estación de profundos cambios…los bulbos maduran…la savia se detiene...pasarán meses antes de que todo florezca y vuelva a brotar.
La esperanza es lo que sustenta al invierno….y los juncos la avalan, ellos me regalan un toque de fe y de esperanza…erguidos y flexibles, se mecen con el viento, a ellos no les importa el frío ni la lluvia, todo lo contrario, mueven sus flores y perfuman el ambiente…me traen recuerdos…me hacen feliz…me dan la alegría de vivir tan escasa en esta estación…pronto pasará todo lo triste y volverá la primavera alegre y traviesa...mientras, ¡paciencia!

EL PICAFLOR Y EL HIBISCUS

EL PICAFLOR Y EL HIBISCUS


¡Se me alegró el almuerzo!
Mientras comía (¡ por comer, porque hay que comer legumbres!) un plato de porotos y mientras miraba distraída la retahíla de malas noticias del medio día, fui sorprendida por la prematura llegada de un diminuto picaflor que, alegremente, fue libando de flor en flor…; en el entretiempo emitía un agudo canto que emulaba a las altas notas del violín de Paganini.
El torbellino tornasolado no trepidaba en volar y beber del néctar que exuda el hibiscus.
Las malas noticias se borraron. La paila de greda pareció resplandecer y los porotos me supieron a gloria. El picaflor piaba y goloseaba y yo fui descubriendo, entre cucharada y cucharada, el sabor a infancia, a fundo; el sabor profundo de un pueblo que, fundamentalmente, se alimenta de porotos…; sólo me faltó la tortilla al rescoldo con olor a humo y un pebre picante.
Empiezan los picaflores a almorzar con nosotros, nos acompañarán todo el invierno, para ellos hemos plantado hibiscus y otras plantas dulces que florecen en invierno…píos y trinos…sabores intensos para paliar el frío…los miramos y nos gozamos de ellos….son bienvenidos…son nuestros amigos y hermanos.

EL RESORTE

Entre el viejo camino y el cerro hay una explanada con uno que otro viejo pimiento y algunas matas de zarzamoras; entre ellos, una carcasa de camión, otra de tractor; un montón de latas y fierros oxidados por el tiempo y la lluvia; el sol en el verano y la humedad en el invierno. Entre toda esta chatarra, y entre latas y cartones, dormían algunos andantes…se drogaban unos drogadictos…bebían algunos borrachines…y por las noches ¡quién sabe lo que pasaría en ese sitio!
Cerca del camino, hace años, encontramos un resto de máquina que exponía a la vista un enorme resorte, fuerte, firme, imponente; estaba soldado a una gran estructura de fierro; no servía ni de refugio ni de nada, era sólo eso: un resorte que me encantó y que cada vez que quería impresionar a algún fotógrafo lo invitaba a verlo y a todos les gustaba.
¡El viejo resorte oxidado se destacaba entre los verdes de la explanada!
Volví a buscarlo otra vez para impactar a un explorador de formas; lo buscamos y lo buscamos y no lo encontramos; había huellas de una máquina caminera que había ampliado el camino ¿lo enterraron? ¿lo quitaron? ¿lo vendieron como fierro viejo? ¿lo rompieron…lo destrozaron…se lo llevaron…lo tiraron? ¡el resorte no está!...tampoco hay huellas de los andantes, ni de los drogadictos, ni de los borrachos…¿Dónde se habrán ido? ¿Dónde duerme esa pobre gente?...A lo mejor estarán junto a la chatarra de la explanada, tirada en algún sitio para no herir los ojos de los visitantes…quien sabe…lo mejor es no preguntar…nadie responde por la chatarra oxidada ni por la chatarra humana.

VISITAS

Es muy tarde por la noche, dos tipulas se pasean por mi pieza, generalmente son torpes en su vuelo, hoy están ágiles, vuelan de un sitio a otro, se persiguen; sus largas y finas patas quedan atrás, sus finas y translúcidas alas se aceleran, son un par de torbellinos arremolinados. Se toman un instante de descanso, se fijan en la pared, parecen un dibujo a plumilla; me asombro con ellas y me distraigo…..en un instante siento algo suave y tenue en mi mano…es una mariposa nocturna que aletea suavemente llamando mi atención; oscura como la noche, de terciopelo negro con un toque de dorado…no sé que hacer y sólo la miro….ya se irá, mientras nos contemplamos.

UN OTOÑO ESPECIAL

El verde de los campos ha sido reemplazado por los colores dorados, amarillo-anaranjados y rojizos. Los árboles de hoja caduca están empezando a deshojarse; los robles encienden el paisaje y los álamos lo platean. Las hierbas están resecas y, salvo uno que otro dedal de oro enano, no quedan flores silvestres. La hojarasca, oscura y crujiente, invita a caminar por ella para oírla sonar.
Se ven grandes contrastes: los mancaquis, que se han gozado el calor y el sol del verano, están empezando a madurar, sus frutos duros y dulces anuncian el otoño; las nueces, resecas por el calor, se caen al menor viento como si llovieran piedras; pareciera que toda la naturaleza está cerrando un ciclo para vegetar el invierno…pareciera…pero no es así; ¡los nísperos están en flor! Llenos de flores perfumadas dispuestas en las puntas de las ramas, pirámides de pequeñas flores color crema con gran atractivo para las abejas. Tan fuerte es el olor que se percibe a varios metros de distancia y uno se pregunta ¿Qué pretenden floreciendo a contracorriente? Tienen todo el invierno para helarse, para nutrirse de la lluvia y del granizo, para enfermarse…y ellos ¡tan panchos! Saben que su alimento es el frío, la nieve, el viento y que antes que empiece el verdadero calor, serán las primicias de la primavera, ¿cómo se las arreglan? No lo sé, lo único que me atrae es ese primer níspero amarillo, pequeño y ácido, que me hace olvidar el invierno y me promete una primavera esplendorosa, llena de flores, de hierbas verdes, de pájaros y de alegría.

LA TINA Y LA CHABE

La Otilia y la Isabel eran dos viejecitas que se complementaban: La una ciega, la otra tullida; la una pobre, la otra también; la una en una “mediagua”, la otra en la mitad de una; la una sólo tenía a una hija, con la que peleaba y no vivían juntas, la otra no tenía parientes conocidos; la una tenía un sitio con algunos árboles frutales, la otra sólo una mata de claveles que se asomaba por la puerta; las dos compartían una pensión mínima que no les alcanzaba para terminar el mes.
Vivían frente a frente en la última calle del pueblo donde no alcanzaron ni a ripiar…sólo polvo, piedras y hoyos en verano; sólo barro y lagunas en el invierno. Las unía, además de la pobreza, la amistad, compartían “la papa”, “la manzana”, “el te”…también los frutos de la huerta de la Tina, siempre que algún vecino se los sacara….y, los huevitos verdes que ponían las cuatro gallinas castellanas.
La Tina, ciega, abría sus brazos e iba tocando las matas que bordeaban su camino hasta llegar a la calle, allí con un ayuda de un palo y a tentones, cruzaba la calle, ya fueran piedras o charcos los que encontraba, siempre se las arreglaba para ir a casa de su amiga. Allí la ayudaba a rodarse del camastro donde dormía hasta una silla de mimbre donde pasaba el día.
Mientras la ciega cocinaba; la tullida, tejía paños a crochet a la luz de una ventana sin vidrios por donde entraba el sol en el verano y la lluvia en el invierno…las dos compartían lo que tenían y se entretenían contándose cuentos mientras cebaban sus mates.
¡Ay! Decía la Chabe ¡quien tuviera tus piernas! A lo que la Tina le contestaba ¡Ay! Quien tuviera tus ojos.
Y así vivieron años hasta que partió primero la Chabe dejando desconsolada a la Tina…ya no tenía a quien servir y se fue también, dejando un ejemplo de pobreza, amistad y amor.

MARIA

Hoy, Sábado Santo, toda la atención de los cristianos está puesta en María. Ayer conmemorábamos la muerte de Jesús, su hijo y ¡no hay dolor más grande que el que siente una madre por la muerte de un hijo!
Acompañamos a María en su soledad, en su dolor, en su aflicción ¡Cuántas cosas pasarían por su mente! Ella lo acompañó en el camino de la Cruz, vio y sintió cada uno de los dolores de su hijo, lo vio crucificar, agonizar, desangrar y antes de morir le encomendó a Juan velara por ella y a ella ser su madre. Poco más tarde Longino traspasó su corazón con una lanza de donde salió su última sangre y agua.
María recibió el cuerpo de su hijo exánime y aún tibio para preparar el rito judío del entierro; lo lavaron, ungieron y envolviéndolo en géneros lo sepultaron. María quedó sola con su dolor; dolor de madre; dolor anunciado por Simeón en el Templo: “una espada atravesará tu corazón”.
Jesús había dicho que volvería ¿le creyeron? Seguramente María creyó y esperó sin saber como se produciría; ella creyó en su hijo como toda madre cree en los suyos.
Hoy quiero acompañarla frente al sepulcro y decirle:
“Creo, María, creo en tu Hijo y en su palabra; creo”.
María, madre de dolores, ruega por nosotros
María, madre prudente, ruega por nosotros
María modelo de madre, ruega por nosotros
Y en el momento de la aflicción, ruega por nosotros.

TARDE DE OTOÑO

El otoño se dejó caer de manera brusca y tremenda; un núcleo frío en altura se pasea por el país de sur a centro y de centro a sur; quien sabe qué fuerzas misteriosas lo hacen desplazarse y amenazar con vientos, frío y lluvia a toda la población.
Aquí, casi en el campo, los pájaros están alborotados, silban, chillan, trinan ¡Juraré! gritan los tordos mientras se atiborran de higos maduros; las abejas zumban buscando el dulzor de las uvas y las “chaqueta amarilla”, oportunistas, van tras de lo que dejan las abejas; ladran los perros en el entorno y uno que otro caballo relincha a lo lejos. Todos estamos alterados, mi corazón resuena, a veces parejo, a ratos a saltos como presintiendo algo.
Tarde de otoño, de años recién cumplidos, la casa está llena de flores, de rosas, lilium, liciantum; ramos que me han llegado de amigos y….de Consuelo, ramo donde están representados todos y cada uno de mis hijos y nietos ¡Que contenta, emocionada y plena me siento!
Todos esperamos la lluvia pero, antes que caiga, el núcleo se mueve y nos quedamos con las ganas de…si, ganas de ver llover, de refugiarse en la cocina con un tazón de leche con miel y manzanilla y…sopaipillas, pasadas o no, son igual de buenas.
Tarde de otoño, tarde de recuerdos, de rememorar acontecimientos; por lo visto, todo lo importante me ha pasado en otoño…nací y me casé en otoño y pase muchos, muchísimos años con un hijo en los brazos y con otro en el vientre.
Tardes de otoño en el fundo, olorosas a dulce de membrillo, a monte, a coiles, copihues y murtillas, a recibir chaparrones furiosos en la cocina de la señora Leonidas acompañados con tortilla al rescoldo, pebre y mate amargo con palo de guindo.
Tardes de otoño escuchando a las cachañas que bajaban de la cordillera en verdes bandadas comadreando en los robles enrojecidos, mientras el río resonaba contra las piedras.
No hay otra estación que tenga el color y la poesía del otoño.

FLORES INTERNACIONALES

En la vigilia de mi 76º aniversario está mi casa adornada con flores de la estación.
En un florero, tenía pequeños crisantemos oscuros y algunos liliums de distintos colores.
Hoy me regalé, por cuenta de mi marido, un arreglo en tonos más o menos rosados donde destacan varias rosas de diferentes colores; quedó lindo y la casa se alegró en un día gris y húmedo. Este año no tuvo un significado especial.
Pero….siempre hay un pero en mi vida…ya de noche llamaron a la puerta, y apareció un tremendo ramo de flores por delante de la risa de la señora María; yo había visto ramos bonitos pero ninguno tan precioso como éste y….venía de Barcelona ¡Tan lejos y tan cercano!...Y este ramo sí tenía historia: Rosas rojas por cada uno de mis hijos hombres; rosas rosadas por mi hija y Ramón; liciantum por Nayra y Alex; alstromelias rosas por el resto de mis nietos; asters blancos por las más pequeñitas; verde ribeteando el ramo y acompañado por una tarjeta a la “madre” cumpleañera.
Flores rojas, flores rosadas, flores blancas; adornos de alegría y de compañía; flores que me llenan el alma de emoción. Pienso: “No los tengo a ellos pero aquí están bien representados”.
¡Gracias por ser como son conmigo!

"PULGARCITOS"

“PULGARCITOS”


El verano precoz, caliente y seco ha acelerado la madurez de la fruta; así es, como las higueras han dado unos pequeñitos y abundantes higos; no vale la pena pelarlos para saborearlos y menos para conservarlos….pero quiero tener un recuerdo de ellos para este invierno. Me decido y recojo un buen montón de ellos, sobre la mesa de la cocina les rebano el rabo, el ombligo y con un tajo los parto por la mitad. ¡plish, plash, pluch! Acompasadamente se van juntando en la cacerola mostrando sus rojas sonrisas y exhalando su perfume a verano, a sol, a sombra de higuera; olor pesado y profundo.
Pronto, muy pronto el fuego hará que se concentre la fruta y el azúcar, conservando el olor, el sabor; el sol y el calor…será un rayo de sol que iluminará mi invierno; en las tardes de frío y lluvia me devolverá el brillo del verano, me sentiré contenta y acompañada.
¡Sueños…los buenos sueños…los lindos sueños! Alguna vez hay que pisar tierra y ver la realidad….de mis pulgarcitos higos salió una mermelada que por textura, color y aspecto….parece de ¡moras! Pero el sabor es un concentrado de de higueras atormentadas por el calor. ¡Cosas de la cocina experimental!

FRACTALES

Matemáticas: Figura o curva autosimilar, es decir, aquella en la que cualquier porción presenta la misma pauta de variación sea cual fuere la escala a la que se observe. Se utiliza en astronomía, en turbulencias de fluidos.

Eso dice la enciclopedia, la que tengo, pero…las fotos de fractales me muestran algo maravilloso y puedo dejar volar la imaginación y verme sentada en una estrellita en la Osa Mayor mirando turbulencias: las de la vida diaria; la de las economías; las de las aguas marinas, con sus ir y venir incesante; las del aire, cuando volamos; las nocturnas, en los sueños….pero las que veo desde la estrellita no son éstas; son las turbulencias fantásticas y fantasiosas, espléndidas y esplendorosas producidas en la dinámica de los fluidos y…que se pueden ver, fotografiar, copiar, admirar a través de la digitalización de las imágenes…¡Una gozada más allá de todo saber y entender matemático!

11-3-07

LA MOSCA Y YO

LA MOSCA Y YO


Mi desayuno es espléndido, siempre lo es, siempre tiene algo nuevo algo que lo hace diferente: la fruta dulce y madura que de deshace en la boca; la mermelada casera tiene ese punto agridulce que me levanta el ánimo y….el té…es verde, fuerte, potente, energizante…justo lo que necesito para empezar el día….día, que por cierto, nunca empieza bien…eso de salir del sueño nunca me ha gustado pero…el te verde me hace mas suave el tránsito.
Hoy mi despertar ha sido peor que nunca, después de una horrible noche, me ha costado abrir los ojos; entre dormida y despierta deshago en mi boca los dulces duraznos blanquillos, de cuesco colorado, transportándome a otras dimensiones; de pronto… ¡Una peluda mosca quiere compartir mi despertar y mi desayuno! Zumba y zumba….mis sienes laten atravesadas por mil alfileres…todo se me descompone…no estoy dispuesta a compartir nada con nadie, menos con una inmunda mosca que nadie sabe de donde viene ¡Asquerosa zumbadora! Mi cabeza estalla y siento instintos asesinos…en el mundo no caben ella y yo…es su vida o la mía…y fue la mía la que prevaleció, aunque un poco maltrecha: salí adelante mientras ella levantaba sus peludas patas, rendida a mi palmada.

LLUVIA DE VERANO

Entre calor y calor….una lluvia de verano; no de aquellas de las que estamos acostumbrados sino una lluvia de verdad, fuerte, potente, fría, para abrigarse y tomar mate…todo el día llovió y amenazó con convertirse en tempestad, negros nubarrones circulaban por el cielo haciendo el día cada vez mas oscuro y denso.
Pero era eso…una lluvia de verano y por la tarde comenzó a clarear y se empezaron a ver pañuelitos de cielo azul celeste y el sol a pintarlos de mil matices de rojo…tarde de otoño adelantado.
Al salir a pasear por el sendero que rodea la parcela, los pasos se amortiguaban, las hojas no crujían, sino que blandamente se hundían en la hojarasca; los verdes más verdes y los árboles más limpios, otro aire se respiraba; las poquitas flores que van quedando se veían cargadas de agua mirando al cielo. El olor a limpio, a hierbas, a higueras me dio una nueva vida; un higo maduro ¡una gloria!, una pobre ciruelilla olvidada ¡una gota de almíbar entre piel ácida!, un racimo de “lagrimilla” transparente y dorada me recordó el parrón del fundo, pequeñitas uvas que no alcanzaron a crecer y que ahora son las primeras en madurar, dulces de miel.
No importa que mañana vuelva a hacer calor, no importa que todo se reseque, no importa que lo pase mal otra vez….hoy me sentí rejuvenecer…hoy me sentí feliz con esta preciosa lluvia de verano.

UN SUSPIRO

El sol del verano ha quemado todo lo que no se riega. La hojarasca bajo los paltos cruje a cada paso y entierra los frutos que, de estar tan altos, no se pudieron sacar.
Todo se ve entre amarillo-dorado y café salvo uno que otro matojo que, quien sabe de donde saca la fuerza para sobrevivir.
En medio de la aridez se enreda un suspiro azul profundo, un rayo de luz, de esperanza, de color que alegra el entorno.
Un día, una flor; un día, una alegría; un día, un recuerdo; un día, un día sólo y luego…la nada. Todo sigue igual que antes, igual de seco. ¿Sería un sueño? Los suspiros, las mariposas, los sueños son así….un día alegran, al otro mueren.

CINCO MINUTOS PARA EL PLANETA

¿Qué importancia puede tener para el planeta, el que, desde esta lejana tierra, alguien desconecte la energía eléctrica por cinco minutos?

Seguramente ninguna, sólo la de ser el eco de los sin voz, el de las minorías, de los verdes, de los que quieren un planeta limpio para dejar algo positivo a los que nos siga.

¿Ahorro?...Ninguno…sólo ser solidario con todos los seres humanos que están luchando en contra del calentamiento global.

¿Que no se nota?, No importa, yo lo noto y me siento tan francesa como la Torre de Eiffel: tan italiana como el Coliseo Romano; tan española como la Puerta de Alcalá; tan internacional como todos los que apagaron sus luces el primero de febrero…me siento mejor….respiro mejor…mi planeta es mejor porque se está logrando hacer conciencia del daño que se le está haciendo…Y ¡nos estamos moviendo!

2 de Febrero 2007

LAS PLANTAS DE MIS PIES

LAS PLANTAS DE MIS PIES

Recuerdo con las plantas de mis pies los senderos por los que he andado. Recuerdo la sensación de blandura al pisar fuerte sobre el polvo de los caminos; la tibieza de la arena en la playa; el frío del océano Pacífico; el suave y tibio pelaje del perro regalón en el campo. Correr y correr por el trebolar todavía húmedo de rocío. Pies de niña; pies libres y desnudos; pies que, de piedra en piedra, se curtían todos los veranos. Pies que subían y bajaban por el monte sin hacer caso a las ramas ni a las espinas. Pies cada vez más duros… ¡invencibles!... ¡Que tiempo habría más tarde para desespinarlos y suavizarlos en invierno!
El tiempo pasa, los caminos también; los pies siguen andando cada vez más lejos del campo de la infancia; cada vez más lejos de la libertad; las huellas en las plantas quedan… ¡se hacen perennes!
¡Cuánto soportan! ¡Cuánto caminan! ¡Cuánto recuerdan!...Así como en las palmas de mis manos está impreso el futuro, en las plantas de mis pies está escrita mi vida entera, con sus ires y venires; con sus esclavitudes y sus libertades; con sus felicidades y sus desdichas; con sus encuentros y sus desencuentros.
Todo el peso del cuerpo lo soportan las plantas de los pies…todo el esfuerzo de estar elevada, también ¡Con razón están duras, ásperas, plegadas en mil surcos! Ellas conservan el recuerdo de los caminos y cuántas veces hicieron, con Machado, “camino al andar”
Hoy rindo homenaje a esta parte de mi cuerpo, tan infravalorada, y levanto mi copa por ellas, por las plantas de mis pies que me han llevado de norte a sur; de cordillera a mar; que se han paseado entre la hojarasca y han chapoteado en esteros, ríos, lagos, mares y océanos.

MOMENTOS PARA ATESORAR

Noche sin luna en el desierto; cielo negro profundo tachonado de millones, de cientos de millones, de miríadas de millones de estrellas; noche sin nubes, sólo cielo negro y estrellas; la Vía Láctea parte el cielo en dos haciendo único el momento. Mientras, el salitre de la Pampa va cantando su propio canto en sonidos armónicos conformando una sinfonía de percusiones.
Padres e hijos inmóviles, conmovidos, asombrados, sólo miran, oyen, sienten y atesoran el instante para recordarlos años más tarde en los momentos en que la vida, con su agitación, los perturbe.

Estrellas en el cielo, luciérnagas en la tierra; el río viene de la cordillera sonando fuerte; el Puelche refresca la noche haciendo cantar al monte; las aves nocturnas cazan en silencio….los zorros, también.
Padres e hijos se gozan las noches de verano, es el momento de mirar a lo alto y ver las estrellas fugaces y….pedir un deseo; o de tomar las luciérnagas y enredarlas en el pelo; todos, padres e hijos coronados de luz; la cordillera coronada de estrellas….es que el ser humano busca la luz…no puede vivir sin ella. Solo falta un cometa grande para que la felicidad sea completa…también se puede pintar con la imaginación. ¿Lo quieres blanco o azul? ¿Lo quieres vertical u oblicuo? ¿Lo quieres grande y ancho o fino y largo? ¡¡¡Es cuestión de ponerse de acuerdo!!!.
Noches perfumadas de verano con olor a fruta madura todavía tibia por el sol; olorosas a trébol en flor; a miel de las colmenas; al poleo del potrerillo; a la menta de la acequia; a las moras dulces; los boldos y los peumos aportan lo suyo y el canto de los grillos y el croar de las ranas dan el toque festivo….estamos en vacaciones.

Tarde de febrero, pesada, caliente, quieta; negros nubarrones cubren el cielo, negros, muy negros, espesos, enormes, pasan dibujando figuras ciclópeas. No pasan la alta cordillera…se están juntando a distintos niveles; masas negras del norte, otras del poniente, otras del sur; todas se empujan y se atropellan, hasta que las gigantescas fuerzas se estrellan y la energía se descarga en una tempestad eléctrica que, padres e hijos nos gozamos…. ¡que viene uno, que viene! Y un inmenso relámpago cruza el cielo iluminando por delante y por detrás las nubes. ¡Uno, dos, tres, cuatro! Y el trueno retumba en el valle y el eco se extiende por el cañón del río… ¡Se siente lejos!... Todavía quedan fuerzas, aún habrá entretención; surgen los relámpagos polifurcados, caen los rayos, retumban los truenos cada vez más cerca ¡Uno, dos! ¡Ya está la tempestad encima de nosotros! ¡Tápense los oídos! ¡No salgan de la casa!...y los gigantes del cielo siguen jugando a competir cual es capaz de producir el efecto mayor, el más espectacular, el más luminoso.
Padres e hijos pasamos unos momentos inolvidables. ¡Vamos, un recuerdo más para no olvidar!